A poesia fez que foi e acabou não "fondo"...

Camaradas,
Depois de longo e tenebroso in(f)verno intelectual, no qual pastavam juntos o cavalo descontente e a vaca carente, tentarei de nuevo mostrar mais alguma coisa procês. Nem sei se conseguirei, pois com essa porra toda acontecendo, a inspiração acaba indo para o beleléu. Vou usar esse blog, também como diário, ou semanário, ou mensário, ou o caralho, tentando, além de escrever um pouco de poesia, mostrar a merda em que se encontra minha cabeça, ou não se encontra, perdeu-se de vez...sei lá, vamos seguindo...

Cena de buteco

O axé se arrasta

irritantemente

letra infinda

melodia única

Um casal para, olha

mesa na calçada

- cerveja e maria-mole

beijo e morte sobre a geladeira

corte

dezenas de policiais cercam

um grupo de professores

na grande avenida

um grito:

porra zé, desliga essa merda

e aumenta o som do axé

... e a paz volta a reinar no buteco

Algo

Nada  além de massa,

algo de ato e pouco de coisa

a ouvir, provar,  enxergar

definir o que, pelos sentidos

apresenta-se

Bicho movido a sons

tento mostrar-me ao mundo, que não

em nenhuma atmosfera, me faz respirar:

Sufoco, engasgo, ato, retrato...

 muito se faz, tudo e nada

perdição, caminho, atalho, estrada

desejo de andança, cama, descanso

atraso e descaso

Cidade Solidão 2

Liège, 09/2015 

Esta cidade tem muito disto:
Solidão de quintais e ventos
Desencontro de sorrisos e gestos
Línguas e pensamentos
...
A nudez da poesia tem o dom de ferir o verbo
Abraçar o errado e desafiar o certo
Mas, ainda assim, o poeta está só
E o gosto salino impregna o seu poema
Molha sua boca e derrete a tinta das palavras.

Visões da calçada

Esperar, esperar

Brisa de gente, cheiro de pão

Homens a cavar intermináveis subterrâneos

(Túneis de nenhum lugar)

Semáforos direcionando o fluxo do monóxido

Gente com pressa, gente desconexa

E a roda do mundo a girar

Devagar,

Cada dia mais

Devagar

Um Blues, um vinho

09/2019

O momento é de poesia

E o poema pede nostalgia

Pede uma dose de lirismo

Pede infortúnio, pede carinho

Pede um blues e um vinho

Um blues para curar

Essa ressaca de amor

Um vinho para serenar

Essa sede de paixão

Essa falta de calor

Esse frio de solidão

Essa trava na garganta

Essa procura, tanta

Insana

Feroz

Por favor!

Um blues no ouvido

Um vinho no sentido

...

Às vezes um blues

Às vezes um vinho

Às vezes os dois.

Meia-vida

09/2014

Uma vida inteira

Terrena sem terreno

Retirante, mutante, causticante

Uma vida inteira

Sem eira nem beira

Arrabalde, herdade

Incapaz cidade

Uma vida inteira

Olhando e esperando

Cansado, atado, plantado,

Fracassado

E a vida inteira

Passando, parada, passada,

Escorrendo, escarrada

Encardida

Uma inteira meia-vida

fodida

Rabiscos

(para Gabriel)

Letra por letra,

penso formas, crio palavras,

(encontro aquela parte perdida do quebra-cabeças).

Vou mostrando no papel, sentimentos

alegrias e tormentos.

Nos rabiscos bêbados,

na dificuldade do aconchego,

vejo, ouço, escrevo o que sinto

de flor, de amor,

de ternura e infinito

de água e fogo

de concreto e abstrato

sorte e jogo

sonho e ato

e quase sempre

o que tenho de fogo

é o que tenho de sonho

e sonho é lugar

é vida e é vida

é tentar

e tentar.

tentar até não haver mais tentativa

insistir até que se finde toda insistência

viver para subverter a palavra viva

até a ciência tornar-se deus

até deus tornar-se ciência.

No fim, assim

Airton Mendes

(11/2013)

a vida que me dei

se não a que pensei

também não foi a que tentei

tentei ser homem

e acabei menino

tentei ser igual

e acabei plural

tentei ser rico

e acabei companheiro

tentei ser alegre

e acabei sem dinheiro

tentei ser errante

e acabei cidadão

tentei ser amante

e me enredei na paixão

tentei ser pai

e acabei amigo

tentei ser solitário

e morrerei contigo

buteco do Almir

Airton Mendes (04/2013)

a hora,

se existe

fica do lado de fora

aqui, mecânicos, professores,

drogados, aposentados,

poetas e policiais

estão irmanados pelo bairro,

pela infância

e pela constância

e o Almir tem sempre

a melhor cerveja...

porvir

Airton Mendes 05/2013

cacos,

prelúdio

e prenúncio.

de cacos,

a vida

(caquética)

:prelúdio de agonia

-prenúncio

de que

brada 

sinfonia?

A necessária solidão

Airton Mendes (03/2012)

O prazer de levar o barco

de volta para casa

de contemplar a tarde morna

de sentir os pés molhados

de conversar com os peixes

O caminho pela praia é longo

tanto melhor

o tempo é meu amigo

o tempo e a solidão

casal de amigos

sempre presente

A lua mergulhou no mar

e o único sinal da minha pegada

é um reflexo prateado

que dura até o próximo passo

Próximo ao cais um navio ancorado

é um grande cargueiro

terá trazido alimentos?

roupas? máquinas? bugigangas?

Não importa

ele não é maior que meu barco

nem seu trajeto

é mais longo que o meu

e nem a sua sina

melhor que a minha

dor e prazer

Airton Mendes (08/2012)

Esta vida

supostamente minha

às vezes me traz indagações

que preferia ficassem trancadas

no sótão

ou no porão

da guarida da existência

Uma delas -que admito-

gostaria manter presa

é o contraponto

dor e prazer:

Qual o porquê

de levar ao extremo

do suportável

(da dor ignara

e do prazer ignavo)

este corpo que

creio meu?

E se sendo

tornam-se justos

os novos prazeres

e as velhas satisfações?

E não sendo:

em que recôndito

baú do caráter

estará trancada

A consciência?

Hilda Hilst

   Prazer diverso tenho ao ler a poesia de Hilda Hilst. "Limpa e direta", de outra, lírica e de uma profundidade singular. Foi paixão fulminante e arrebatadora.
   Aqui, um pequeno trecho de "Heróicas" (Ode Fragmentária, 1961)

...
Ah, deidades,
O vosso riso inflama
Ainda mais
O passo de quem ama.
De coração ardente
Eis-nos aqui.
Não haverá magia
Nem vertente
Nem secreto conluio
Nem labareda clara
Ostentando uma rosa
Que não a preclara,
Que cegue o entendimento
Ou que vacile o andar.
Somos a um mesmo tempo
Rio e mar.
Na laringe e no peito
Renasce cada dia
Um estigma de luz
Um signo perfeito
E nada nos escurece a mente ou nos seduz.
...

VICENTE HUIDOBRO

ARTE POÉTICA 
Tradução de Anderson Braga Horta

Que o verso seja como uma chave
Que abra mil portas.
Uma folha cai; algo passa voando;
Quanto fitem os olhos criado seja,
E a alma de quem ouve fique tremendo.

Inventa mundos novos e cultiva a palavra;
O adjetivo, quando não dá vida, mata.

Estamos no ciclo dos nervos.
O músculo pende,
Como lembrança, nos museus;
Mas nem por isso temos menos força:
O vigor verdadeiro
Reside na cabeça.

Por que cantais a rosa, ó Poetas!
Fazei-a florescer no poema.

Somente para nós
Vivem as coisas sob o sol.

O Poeta é um pequeno deus.